En Mar adentro se oculta la rosa santa de la alegría. Lleva el cautiverio perfecto, de esos que se llenan de oro.
Las barbas se desinflan de agravios, de datos y mil informes benditos. Corren por las aguas desiertas las aglomeradas raíces de antaño. Todo lo cubre. La fuente se extiende. La mano saluda a la libertad yorkina. Se tambalean las torres y caen sus venas. La América latina se encumbra y se cae a borbotones. Porque nada se mantiene en pie, ni el cien pies ni jirafa alguna. Dejan llenar los estanques con agua purificada salada. Y se devuelven en la noche mar adentro con la esperanza de encontrar la orilla.
Siniestra porque el alma es eterna y si buscas no siempre encuentras, porque la ruta está taponada con lagartos gentiles que te venden seguros para embalsamarte. Las acciones bajan, los bancos se hunden, la respiración se entrecorta. El dolor para algunos es siniestro para otros es pan de cada mesa. En tanto sigas la ruta santa es mar adentro y canto de ángel. No olvides que todo ser es la razón de ser, y nada sobra de la gran visión periférica, esa que fragua el juego de todos. No llores que se está pariendo una nueva cena, de esa que viene con fina estampa limeña. Sabrosa sin mucho que dejar en el plato, los macarrones se desbandan y caen hasta el acantilado de esperanza nocturna. Y vuelve a repetirse la historia esa de Francia liberada entre adoquines hediondos, llenos de inmigrantes sedientos de distancia. Así amarillos, rojos y negros, se vuelven albinos de tanto querer ser queridos. Libertad para el que nada en la superficie y libertad para el enamorado que en las profundas corrientes se revuelca, como niño juguetón de corazón gitano.
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