Desde cuando se dibujan los fragmentos en tu rostro mediterráneo. Así como cada reflejo en el vidrio del vagón de tren rumbo al acantilado de la certidumbre. Si quieres me detengo para que tomes café sin derramar ninguna gota, como si en los vagones de ahora el vaivén fuese muy catastrófico. Por el contrario, es una línea silenciosa, casi flotante, somnífera de tiempo. No como antaño el vaivén derramaba el café de la memoria y te quemaba los labios y hasta el principio del alma.
Mientras enmarcado por la lluviosa contemplación más allá del vidrio, la melodía cambiante de campanas resuena y reemplaza sus sombras y colores por campanas oxidadas. Tan lejano y tan cerca a la vez, dentro del cuerpo y sin cuerpo, separado por la piel de cristal aprueba de vida. Allá el perfume se disuelve en la imaginación. Más acá solo café y alma quemada.
La imagen del cambalache en el rumbo crudo reflejando las fórmulas conocidas flotar en barrizal sin base alguna. Crédulos momentos milagrosos como lluvia en el vidrio del tren. Cada gota es un milagro para el sediento de sueños. Parece ser cierto lo que te digo, pero es tan vacío como que hoy estoy en venus garabateando proclamas de mercadotecnia. Déjate llevar por la emoción sabrosa pero con la pretina de la inteligencia prendida.
No hay comentarios:
Publicar un comentario